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Un chapitre de plus pour la série des Musées et Expositions. Après La Réunion, les musées de Paris et Barcelone consacrés à Picasso, ou le musée d’Art Contemporain dans la capitale catalane, cette fois-ci, c’est Miro au Grand Palais à Paris.

Pour ce peintre, il y a un lien ténu sans importance qui relie ma famille à Miro. C’est tout bête, mais Miro est comme un repère dans notre histoire familiale si précaire.

Alors qu’elles étaient petites, je ne sais même plus si c’était du temps de l’école maternelle ou les premières classes de l’école primaire, une des institutrices (on les appelait ainsi à cette époque, et elle se faisait appeler « maitresse » par les enfants) eut l’idée de faire rencontrer ses élèves avec les peintures de Miro. Mes filles, littéralement envoutées, entrèrent dans son monde. Elles en rapportaient des feuilles de papier Canson colorées et dessinées à la Miro. Quelques fois, on aurait pu s’y tromper, pensait le père peu fier. Évidemment, j’exagère.

Mais cet épisode me marqua. Pour comprendre Miro.

Puis plus tard, nous passâmes des vacances aux Baléares, sur l’île de Formentera dans la maison d’une amie à l’intérieur des terres. Au fond de l’impasse où nous occupions une maison, vivait la secrétaire de Miro. Je ne l’ai jamais vue. Mais l’esprit de Miro, grâce à elle, régnait sur cette impasse. On racontait que pour refaire la toiture de sa maison ou autre gros travaux, elle vendait un dessin ou une sculpture que lui avait laissées son employeur.

Donc, quand le Grand Palais a accueilli l’exposition Miro, il était impératif de s’y rendre, avec l’aînée de mes filles et son fils qui vivent à Barcelone, et de passage à paris.

Voici un nouveau chapitre de ma série Musées et Expositions, où le regard du visiteur est aussi important, si ce n’est plus, que les œuvres elles-mêmes.

Je me souviens, à chaque Noël, mes parents m’emmenaient voir les vitrines des Grands Magasins. C’était un ritiuel quasi obligatoire.

On prenait le métro à Répoublique, et on descendait à Chaussée d’Antin. Je quittai ma petite rue de Marseille, derrière la place de la Républque, pour déboucher en haut de l’escalier du métro, dans les lumières de Noël.

C’était notre sortie. J’en revenais les yeux plein de provisions de couleurs.

J’y retourne souvent. Et je suis ce petite garçon ou cette petite fille. Je cherche encore mon père et ma mère.

Et d’autres attendent leur Père Noël. Étrangères de passages rivées à leur smartphone qui leur dit où elles sont…

Et d’autres attendent les autres…

Sur les bords de Marne…

MANAMA – BAHRAIN

De retour vers Paris en provenance du Sri Lanka, la compagnie aérienne nous paya une escale de 24 heures, dans un hôtel de luxe de Manama.

Bien à l’écart du centre-ville. Isolé. Autour de l’hôtel, il n’y avait que des rues – plutôt des avenues (là-bas tout est gigantesque) – désertes.

Et 45° à l’ombre. Impossible de sortir.

J’ai tourné et retourné à ne rien faire dans cet hôtel.

Même la piscine était déserte…

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Le touriste est une espèce d’humanoïde très étrange. On le reconnaît à sa façon de s’habiller, de préférence très coloré parce qu’il est en vacances et qu’en vacances on ne s’habille pas comme d’habitude, à sa façon de parler de parler fort parce qu’il croit que l’autochtone ne le comprend pas, et à son attirail d’appareils photo dont il se sert comme d’une rape à fromage de façon frénétique.

Le touriste a de tels besoins à satisfaire qu’on lui prépare des chemins balisés et des évènements garantis typiquement locaux.

Hors des sentiers battus, point de salut.