Je me souviens, à chaque Noël, mes parents m’emmenaient voir les vitrines des Grands Magasins. C’était un ritiuel quasi obligatoire.
On prenait le métro à Répoublique, et on descendait à Chaussée d’Antin. Je quittai ma petite rue de Marseille, derrière la place de la Républque, pour déboucher en haut de l’escalier du métro, dans les lumières de Noël.
C’était notre sortie. J’en revenais les yeux plein de provisions de couleurs.
J’y retourne souvent. Et je suis ce petite garçon ou cette petite fille. Je cherche encore mon père et ma mère.
Et d’autres attendent leur Père Noël. Étrangères de passages rivées à leur smartphone qui leur dit où elles sont…
Et d’autres attendent les autres…
Je n’aime pas le sport.
Ou plutôt, j’ai abandonné cette pratique il y a plus de 40 ans. Mais, les adorateurs du sport me fascinent. Adorateurs en tous genres. Supporters fanatiques. Sportifs du dimanche. Coureurs à pieds. Culturistes de salle. Cyclistes emmaillotés. Pros ou amateurs… Tous me fascinent.
Nous vivons dans un pays la France, où le sport est une religion d’État, un culte laïque. On y déplace des montagnes. On y fait flotter un stade sur un fleuve. On y apporte la Garde Républicaine. Pour y célébrer le sport et l’olympisme. Il suffit d’y participer.
J’y ai participé. Un peu. En voyeur.
Sur les bords de Marne…
MANAMA – BAHRAIN
De retour vers Paris en provenance du Sri Lanka, la compagnie aérienne nous paya une escale de 24 heures, dans un hôtel de luxe de Manama.
Bien à l’écart du centre-ville. Isolé. Autour de l’hôtel, il n’y avait que des rues – plutôt des avenues (là-bas tout est gigantesque) – désertes.
Et 45° à l’ombre. Impossible de sortir.
J’ai tourné et retourné à ne rien faire dans cet hôtel.
Même la piscine était déserte…
Je voulais aller voir ce qu’un milliardaire s’était payé comme musée pour y loger ses acquisitions artistiques.
L’écrin est magnifique. Il en impose. Toutes voiles dehors. Franck Gehry, l’architecte, a déployé des « nuages » (comme il est écrit dans la présentation officielle) pour cacher le bâtiment du musée.
Tour de passe-passe. On admire l’extérieur, et à l’intérieur…
Tout ça pour si peu d’oeuvres exposées…
Jeu de piste dans un dédale de couloirs, d’escaliers, de recoins…
À la recherche des oeuvres…
Accrochées bien seules dans des grandes salles. Ou coincées dans un passage. Quelques tableaux gigantesques pour occuper l’espace.
On nous dit que ce n’est qu’une partie de la collection immense du propriétaire des lieux. Pour nous faire découvrir qu’un aperçu – goutte-à-goutte – de ses multiples acquisitions.
Notre milliardaire sait jouer sur la frustration. Vous n’avez rien. J’ai tout. Voilà un bout. Bavez braves gens…
Vide… Rien….
